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p;什么都没有……他的脑子里什么都没有。
他什么都没有想起来。
他芯片一样的记忆力，不仅仅漏掉了她在咖啡屋里的对话，还连带卡死了自己信手拈来的医学知识。
这种完全不能控制自己大脑的情况，他曾说过，不会允许它出现第二次。
但现在……第几次了？
夏洛克俯下身子，慢慢躺在她身边。
他用一只手臂搂住她的腰，语气是一如既往地淡漠，却偏偏，在明寐不清的晨光中如此清晰：
“我是你的伴侣，这种事情如果连你的朋友都可以知道……对我更没有什么不好说的。”
路德维希懒得拿开他的手。
她蜷缩在夏洛克的怀里，整个人弯成了一尾虾：
“我不是觉得不好意思，我只是觉我没有必要特意报备……说了有什么用？我的子宫又不可能跑到你身上去，疼痛也不能减轻。”
夏洛克沉默了一会儿：
“无论是从身份角度还是医学疗养角度……你当然应该告诉我，我懂的医学知识比你全面得多。”
“……你是指你在妇科方面的医学知识很全面？”
“……除了这个。”
路德维希握住夏洛克的手……当然不是温柔的回握，她只是想把夏洛克的手拿远一点。
现在的姿势……她疼并尴尬着。
“所以说，你也不懂这一方面，而且这是相互的，就像，如果你哪一天早上梦遗了，总不会特地发一条短信知会我……那么对应的，我也不用专门告诉你。”
“……”
梦遗？他的小女朋友这是疼到语无伦次了。
夏洛克顿了一下，随后更紧地搂住她。
但是这次，他很小心地没有碰到她腹部的位置，只是手环绕着她的肩膀，把她纤细的身躯锁进自己的怀里。
“我会的……所以对应的，你也要告诉我。”
他的语气仍然是淡漠的，听不出过多的情绪：
“因为如果有那么一天，也一定是因为你……你总该为此负一点责任。”
路德维希目前的状态，叫做，受宠若惊。
原因是，刚才，夏洛克竟然亲手为她端来了早餐。
注意，重点不是早餐，重点是：他，亲，手。
路德维希依稀还记得，貌似在很久很久以前……不，就在一个星期之前，在他们还住在贝克街的时候，夏洛克的早餐还属于不端到他嘴巴边，他就不会去碰叉子的状态。
夏洛克把早餐放到床头柜上：
“我下午呆在家里。”
“……你不去破案么？”
他的语气波澜不惊：“今天伦敦的罪犯集体休息。”
“……真是好巧，他们是在推特上互相艾特交换信息，然后不巧被你看到了吗。”
路德维希默默用左手拿起了叉子。
尽管她单手十分不方便，她也没有开口叫夏洛克帮忙，只是自己试着用左手把小樱桃叉进了自己的嘴里。
夏洛克张开嘴：“你……”
路德维希回头：“什么？”
夏洛克靠在沙发上，手里拿着她的书，又淡淡地把视线转回去。
“没什么。”
倒是路德维希忍不住了：
“你其实可以让老约翰，或者其他仆人端上来的，你亲自端给我……总会让我觉得，我吃的是‘最后的晚餐’。”
“……”
夏洛克手里的书翻得很慢……他最近好像突然对她的笔记产生了浓厚的兴趣。
他漫不经心地问：
“你看上去胃口不太好……中午还吃猪扒吗？”
“不太想吃。”
“那么，我们去东区的中餐厅？你喜欢吃中餐。”
“不太想去。”
路德维希根本没有吃什么，除了一些水果——看到英国人精致的甜点和西餐，就会想到这些看似华丽的东西实质上有多么的难吃。
夏洛克在把餐盘端下去的时候，皱了皱眉，却没有说什么。
回来的时候，路德维希已经坐在床上在看书了。
于是福尔摩斯先生看着路德维希小姐苍白的脸色，和因疼痛而绷紧的下颚，又皱了皱眉。
可他依然没有说什么。
他只是拿了一本医书，半靠在床的另外一边，安安静静地读起来，修长的腿搁在白色的床单上，姿态闲适而随意，带着一点懒散，又带着一点贵族的腔调。
他脚上穿着棉质的黑色袜子，黑色的西装裤腿与袜子之间，露出一截苍白的脚踝。
太阳从山岗上升起，星星点点的斑驳光点落在他拿书的手指上，他的皮肤是白种人傲慢的色彩，白得像要融化在阳光里一样。
……脉管里，注满的是阳光，而不血液。
当他阅读时，他的手指不经意地抚摸过书脊，当他思索时，他轻柔地摩挲那些洁白的纸业。
就像——
就像，在抚摸爱人的肌肤。
……
路德维希垂下眼睛，强迫自己把视线放在面前的考试资料上。
她面前的书是各个国家的诗歌汇总，茨维塔耶娃的诗行，透过铅和墨的痕迹，透过一百年的时光，在爱情的陵墓前，低声吟唱。
脉管里注满了阳光——而不是血液——我独自一人，对自己的灵魂，满怀着巨大的爱情。
……
路德维希怔怔地看着那些铅字，只觉得那些墨色的手写体英文，都变成了兽，张牙舞爪地在书页上叫嚣。
这样地……手足无措，不合时宜。
她在这一页上停顿了良久，终是，慢慢地，翻过了这一页。